Hinter den Kulissen: Königliche Gelassenheit

Hua Hin war für uns mehr als nur ein Zwischenstopp; es war das Korrektiv zur Insel-Anarchie. Nach der Reizüberflutung in Lamai und dem „Deep Dive“ in thailändische Arztpraxen brauchten wir die kultivierte Gelassenheit der königlichen Sommerresidenz. Hinter den Kulissen war dieser Teil der Reise der Beweis für gutes Reisedesign: Es bedeutet, die Reißleine zu ziehen, wenn der Trubel (oder die Motorroller) zu laut werden, und dort zu bleiben, wo ein Schwein die Regeln macht. Dass Yumi im Intercontinental mehr Status genießt als wir und beim Obststand namentlich begrüßt wird, zeigt: In Thailand reist der Hund nicht nur mit – er führt Regie.

— Michael Otto, Reisedesigner, Plan & Go

Zur Erinnerung: Bevor uns Hua Hin mit seiner Ruhe empfing, führte uns der Weg durch extreme Kontraste:

In Teil 5 (Bang Krachao) suchten wir die „Grüne Lunge“ Bangkoks – eine Welt aus Farnen und schmalen Wegen, die uns vergessen ließ, dass die Megacity nur einen Katzensprung entfernt ist.

In Teil 6 (Koh Samui) tauchten wir in den tropischen Süden ein. Zwischen Postkarten-Stränden, dampfendem Pad Thai und bunten Papageien holte uns ein Hundebiss auf den Boden der Tatsachen zurück und lehrte uns die erste wichtige Lektion über das Reisen abseits der Komfortzone.

Nach der Zwölf-Stunden-Nachtfahrt von Bangkok nach Koh Samui haben wir uns gesagt: Nie wieder am Stück. Diesmal planen wir entspannter.

Die Fähre bringt uns zurück aufs Festland. Dann geht es westwärts, Richtung Golf von Thailand. Diesmal nicht durch die Nacht, sondern tagsüber, mit Pausen. Zwischenstopps. Yumi darf raus, schnüffeln, Beine vertreten. Wir auch.

Die Landschaft verändert sich. Koh Samuis Küste weicht dem Festland, Hügeln, dann einer Küste, die flacher wird, breiter, offener. Man spürt: Hier beginnt etwas anderes.

Hua Hin ist nicht Koh Chang und nicht Koh Samui. Keine Dschungelinsel, keine Backpacker-Strände. Sondern ein Seebad mit Geschichte – seit den 1920er Jahren Sommerresidenz der thailändischen Königsfamilie. Hier gibt es Golfplätze und Hotels, die aussehen, als hätten sie schon den Großvater des aktuellen Königs beherbergt.

Aber auch: Fischermärkte, Street Food, und einen Affenfelsen mit einem Schwein, das mir den Tag rettete. Aber dazu später.

Unser erstes Hotel: BTC Boutique Resort.

Es liegt nicht weit von der Königs-Residenz, in einem ruhigen Viertel mit breiten Straßen und gepflegten Gärten. Das Hotel selbst ist klein, modern, mit einem eigenen kleinen Pool und endlich kann ach Yumi am Pool entspannen.

Fünf Tage bleiben wir hier. Genug Zeit, um Hua Hin kennenzulernen, bevor wir weiterziehen – näher an den Strand, näher an den Affenfelsen.

Von hier aus sind wir zu Fuß unterwegs. Der Markt ist zehn Minuten entfernt. Restaurants überall. Und – das entdecken wir am ersten Abend – „Somewhere only we know“, eine kleine Bar in der Nähe, die ihrem Namen alle Ehre macht. Leise Musik, gedämpftes Licht, Locals und ein paar Touristen, die wissen, was gut ist. Einer dieser Orte, die man nur durch Zufall findet.

Und dann: Das Living Room Café. Alles weiß, im Kolonialstil, direkt am Wasser. Perfekt für den Nachmittag, wenn die Hitze nachlässt und man einfach nur dasitzen und aufs Meer schauen will. Als hätte jemand ein britisches Teehaus nach Thailand verpflanzt, aber vergessen, das Wetter anzupassen.

Hua Hin hat etwas – nicht überall, aber an den richtigen Stellen – das Koh Chang und Koh Samui nicht haben: Gelassenheit. Nicht die wilde, ungezähmte Ruhe einer Insel. Sondern die kultivierte Ruhe eines Ortes, der seit hundert Jahren weiß, dass Menschen hierher kommen, um sich zu erholen. Und der sich nicht dafür verbiegen muss..

Nach fünf Tagen im BTC Boutique Resort ziehen wir um – näher am Strand, näher am Affenfelsen.

Luna Hut Resort.

Ein kleines, hundefreundliches Resort. Wir haben einen Bungalow gebucht, einfach, aber gemütlich, mit einer Veranda und Blick auf den Garten.

Das Besondere: Hunde sind willkommen. Nicht nur geduldet – willkommen. Wirklich willkommen. Man spürt den Unterschied.

Es gibt einen Pool, der nicht oft benutzt wird – was für mich bedeutet, dass ich an vier Tagen die Woche meine Stunde in Ruhe schwimmen kann. Alleine im Pool, unter dem Himmel, während Yumi auf der Veranda döst. Das hat etwas Meditatives.

Und: Yumi darf mit zum Frühstück.

Das Frühstück findet unter einem Dach statt, an Steintischen mit Steinsitzen – wie man sie oft beim Street Food sieht. Keine weiße Tischdecke, kein Silberbesteck. Sondern etwas Ehrliches, Einfaches. Yumi sitzt neben mir, döst, und wartet geduldig darauf, dass wieder etwas „versehentlich“ herunterfällt.

Was Luna Hut besonders macht: Es liegt nicht direkt am Strand. Etwa fünf Minuten zu Fuß. Aber dieser kurze Spaziergang wird zu einem täglichen Ritual. Weil auf halber Strecke etwas wartet.

Auf dem Weg zum Strand – genau auf halber Strecke – gibt es einen Obststand.

Drei Frauen betreiben ihn. Mango, Ananas, Papaya, Wassermelone. Alles frisch geschnitten, in kleinen Plastiktüten verpackt.

Am ersten Morgen kaufe ich eine Tüte Mango.

Die Frauen schauen mich an. Dann schauen sie Yumi an.

„Oh! Dog! So cute! What name?“

„Yumi.“

„Yuuuumi!“

Von da an hat Yumi einen Namen am Obststand. Nicht „the dog“ oder „your dog“ – sondern Yumi. Jeden Morgen dasselbe:

Wir kommen. Die Frauen winken. „Good morning, Yumi!“

Erst dann zu mir: „Good morning.“

Und manchmal – wenn wir nachmittags auf der anderen Straßenseite laufen – fährt eine der Frauen auf ihrem Moped vorbei, sieht uns, und ruft im Vorbeifahren:

„Yuuuumi!“

Yumi hebt den Kopf. Wedelt. Und läuft weiter, als wäre sie ein Star, der eben von einem Fan erkannt wurde.

Meine Frau findet es lustig. Ich auch. Aber insgeheim denke ich: In Thailand hat Yumi mehr Status als ich.

Und ehrlich? Das ist völlig in Ordnung.

Nicht weit vom Luna Hut, auf einem kleinen Platz neben einem 7-Eleven, gibt es abends Street Food.

Keine große Sache. Nur ein paar Stände, Plastikstühle, flackernde Glühbirnen. Pad Thai, Som Tam, Satay-Spieße, Curries. Der Geruch von Knoblauch, Chili und Kokosmilch hängt in der Luft.

Und hier bekomme ich im Ort endlich die ganze Bandbreite der thailändischen Küche – also die vegetarische. Nicht nur Som Tam und Morning Glory, wie am Anfang. Sondern Curries. Endlos viele Curries.

Green Curry – scharf, cremig, mit Thai-Auberginen und Basilikum. Red Curry – milder, reicher, mit Kokosmilch und Paprika. Massaman Curry – das mildeste, mit Erdnüssen und Kartoffeln, fast schon persisch. Jungle Curry – ohne Kokosmilch, dünn, brutal scharf, nichts für Anfänger. Panang Curry – dickflüssig, süßlich, mit Kaffir-Limettenblättern.

Immer ohne Chicken. Immer ohne sonstiges Tier. Manchmal Wok-Gemüse, manchmal eine Gemüsesuppe, seltener mal Pad Thai. Die Vielfalt ist da – man muss nur danach fragen.

„Phom gin Jay. Sài tæ̀ phàk.“

Mittlerweile sage ich es im Schlaf.

Wir setzen uns an einen der Tische. Yumi liegt darunter. Nicht nur Kinder, auch Erwachsene kommen vorbei, fragen (ohne Worte, nur durch Gesten): Dürfen wir den Hund streicheln?

Ich nicke. Sie streicheln Yumi. Sie lässt es geschehen.

Den besten gegrillten Fisch gibt es nicht beim Street Food – sondern in den Seafood-Restaurants am Strand von Khao Takiab.

Einfache Hütten, Tische im Sand, Lichterketten, die in der Abenddämmerung angehen. Meine Frau bestellt immer Fisch – gegrillt, frisch, mit Chili und Limette. Ich frage nach vegetarischen Optionen, und meistens bekomme ich ein improvisiertes Gericht: Gemüse im Wok, Reis, ein Curry aus der Küche.

Die Atmosphäre ist unschlagbar. Die Füße im Sand. Das Meer direkt vor uns. Yumi döst unter dem Tisch. Hinter uns versinkt die Sonne langsam über den Hügeln – das warme Licht, das über den Strand kriecht und alles in Gold taucht.

Meine Frau sagt: „Wir sollten öfter so leben.“

Ja. Das sollten wir.

Und wenn es dunkel wird, dann kommen die beiden Frauen mit ihren Verkaufs Tuk Tuks und den leckeren Pancake. Der perfekte Nachtisch.

Unser Highlight in Hua Hin: Khao Takiab.

Ein Hügel am südlichen Ende der Stadt, bekannt für zwei Dinge: Affen und einen goldenen Buddha. Aber niemand hatte mich vor dem Dritten gewarnt.

Yumi bleibt diesmal bei Liudmila im Luna Hut. Den Aufstieg mache ich alleine. Nicht weil der Weg gefährlich ist – sondern weil Affen und ein fünf Kilo schwerer Pudel keine gute Kombination sind. Das haben wir auf Koh Chang gelernt.

Schon am Fuß des Hügels steht der große goldene Buddha – riesig, strahlend, mit Blick über die Bucht von Hua Hin. Die Aussicht ist atemberaubend – das Meer, die Stadt, die Hügel im Hintergrund. Einer dieser Orte, an denen man steht und denkt: Deshalb reist man.

Also steige ich die Stufen hinauf. Links und rechts: Affen. Überall. Sie sitzen auf Geländern, klettern auf Bäume, betteln um Essen. Ein Affe klaut einem Touristen die Wasserflasche – manche Dinge ändern sich nie, egal ob Koh Chang oder Hua Hin.

Auf halber Höhe erreiche ich den Platz des Klosters, unterhalb des kleinen Tempels. Und hier wird es interessant.

Der Platz ist bevölkert. Nicht von Touristen – von Tieren. Viele Hunde liegen im Schatten, dösen, heben gelegentlich den Kopf, um einen Neuankömmling zu mustern. Noch mehr Affen klettern über die Mauern, sitzen auf den Dächern, streiten sich um Bananenschalen.

Und dann: Das Schwein.

Ein riesiges Schwein. Nicht groß im Sinne von „beachtlich“. Groß im Sinne von: Ich habe noch nie ein so großes Schwein gesehen, das nicht in einem Stall steht. Es wandert über den Platz, als gehöre ihm der ganze Hügel.

Ich setze mich in den Schatten, um kurz zur Ruhe zu kommen. Die Hitze. Der Aufstieg. Die Affen, die einen nicht aus den Augen lassen.

Und dann kommt das Schwein.

Es trottet auf mich zu. Langsam. Selbstbewusst. Schnüffelt an meinem Fuß. Schaut mich an mit kleinen Augen, die mehr zu sagen scheinen als die meisten menschlichen Blicke.

Und legt sich direkt neben mich.

Einfach so. Als wäre es das Normalste der Welt. Ein Deutscher und ein riesiges Schwein, Seite an Seite, im Schatten eines buddhistischen Klosters, umgeben von Affen und Hunden.

Ich sitze da und rühre mich nicht. Nicht aus Angst. Sondern weil der Moment so absurd und gleichzeitig so friedlich ist, dass jede Bewegung ihn zerstören würde.

Fünf Minuten? Zehn? Ich weiß es nicht. Irgendwann steht das Schwein auf, schnüffelt noch einmal an meinem Schuh, und trottet davon. Als hätte es beschlossen: Dieser Mensch ist in Ordnung. Aber jetzt habe ich Besseres zu tun.

Weiter oben: Der kleine Tempel und weitere Statuen. Aber ehrlich? Das Schwein hat mich mehr beeindruckt als alles andere auf diesem Hügel.

Am Fuß des Khao Takiab liegt ein langer, breiter Strand. Weniger überlaufen als der Hauptstrand von Hua Hin. Und hier, in der Abenddämmerung, wenn das Licht weicher wird und die Hitze endlich nachlässt, ist es am schönsten.

Wir gehen fast jeden Abend hierher.

Yumi rennt. Gräbt. Schnüffelt. Manchmal bleibt sie stehen und schaut einfach nur aufs Meer – als würde sie nachdenken.

Meine Frau sagt: „Sie liebt es hier.“

Ja. Das tut sie.

Der goldene Buddha thront am Berghang über uns. Die Affen sind längst schlafen gegangen. Hinter uns versinkt die Sonne über den Hügeln von Hua Hin – kein Sonnenuntergang am Meer, sondern ein warmes Glühen, das über die Bergrücken kriecht und den Himmel in Farben taucht, die kein Filter der Welt verbessern könnte.

Es sind diese stillen Momente, die ich am meisten vermissen werde.

Nicht weit vom Luna Hut liegt der Wat Khao Lan Thom – und neben dem Tempel findet ein Markt statt, der seine eigenen Regeln hat.

Er öffnet erst um 14 Uhr.

Keine Touristenattraktion. Ein lokaler Markt. Obst, Gemüse, Kleidung, Haushaltswaren. Alte Frauen verkaufen eingelegtes Gemüse. Ein Stand mit selbstgemachten Süßigkeiten. Kinder rennen zwischen den Ständen. Aber: Keine Essensstände.

Wir gehen abends hin. Yumi ist dabei – niemand stört sich daran. Ich kaufe Mangos. Meine Frau findet einen Stand mit handgemachten Taschen. Yumi wird von einer älteren Frau gestreichelt, die ihr ein Stück getrockneten Fisch gibt (das sie dankbar annimmt, auch wenn sie eigentlich kein Fischfutter bekommt).

Und weil es auf dem Markt nichts zu essen gibt, haben wir ein Ritual entwickelt: Vor dem Markt gehen wir zu Mae Ruay Kitchen Restaurant in der Nähe. Eine nette Frau, gutes Essen, unkompliziert. Und danach – gesättigt, zufrieden, Yumi an der Leine – laufen wir zum Strand.

Zu Yumis Lieblings-Buddha-Strand.

Warum genau dieser Strand ihr Lieblingsstrand ist, weiß ich nicht. Vielleicht der Sand. Vielleicht der Wind. Vielleicht die Buddha-Statue, die dort steht und die sie jedes Mal beschnüffelt, als würde sie prüfen, ob er sich seit dem letzten Mal verändert hat.

Er hat sich nicht verändert. Aber Yumi prüft trotzdem.

An einem Abend fahren wir zum Cicada Market.

Ein Open-Air-Markt mit Kunsthandwerk, Live-Musik, Essensständen. Sehr schön gestaltet, sauber, mit einer Bühne, auf der Bands spielen.

Wir schlendern durch die Stände. Schmuck, Gemälde, Holzschnitzereien. Alles hochwertig. Alles teurer als auf den lokalen Märkten. Aber die Atmosphäre ist besonders – fast wie ein kleines Festival.

Direkt daneben gibt es noch einen anderen Markt. Lauter, greller, mit blinkenden Lichtern. Keine Bierzeltmusik – aber der Charakter eines Bierzeltes. Die Art von Ort, an dem man Plastikbecher mit Bier bekommt und auf Bänken sitzt und irgendwer „Prost!“ ruft. Prolliger Oktoberfest-Charakter, wie meine Frau es treffend zusammenfasst. Wir gehen nicht rein. Cicada reicht uns.

Yumi ist dabei, natürlich. An der Leine, zwischen unseren Beinen, und erstaunlich gelassen angesichts der vielen Menschen. Ab und zu bleibt sie stehen und lässt sich von jemandem streicheln. Aber meistens trottet sie einfach mit, als gehöre sie hierher.

An einem heißen Nachmittag brauchen wir eine Pause von der Sonne. Also: Shopping Mall.

Wir fahren nach Blúport – kleiner und übersichtlicher als Market Village, mit einem Food Court und Blick aufs Meer.

Liudmila will shoppen. Ich bin müde. Yumi ist müde.

Also machen wir einen Deal: Liudmila geht shoppen. Ich bleibe mit Yumi im Café des Intercontinental.

Ich bestelle einen Eiskaffee. Setze mich. Yumi liegt unter dem Tisch.

Und dann… passiert etwas.

Ein Kellner kommt. Lächelt. Beugt sich zu Yumi herunter.

„Dog need something?“

Ich bin überrascht. „Uh… water?“

Er nickt. „We have special dog menu.“

Ich starre ihn an. „Dog… menu?“

„Yes. Ice cream for dog. But… today sold out. Sorry.“

Yumi schaut ihn an. Ihr Blick ist streng. Vorwurfsvoll. Als hätte er persönlich versagt.

Der Kellner wird nervös.

„I… I bring something else! One moment!“

Fünf Minuten später: Eine Schale mit Fleischbällchen.

Yumi frisst sie in Rekordgeschwindigkeit.

Ich esse mein Schoko-Croissant und tue so, als hätte ich die Situation im Griff.

Yumi wird diese Geschichte irgendwann selbst erzählen. Aus ihrer Perspektive. Und ich bin mir sicher: In ihrer Version war der strenge Pudel-Blick noch strenger, der Kellner noch nervöser, und die Fleischbällchen noch verdienter.

Hua Hin überrascht. Nicht mit dem Spektakulären – dafür gibt es die Inseln. Sondern mit dem Angenehmen. Dem leise Schönen.

Der Affenfelsen mit seinem goldenen Buddha – und einem riesigen Schwein, das sich neben mich legte, als wäre es das Normalste der Welt. Der Strand in der Abenddämmerung, an dem Yumi Löcher gräbt und aufs Meer starrt, während hinter uns die Sonne über den Hügeln versinkt. Die Obstfrauen, die Yumi beim Namen rufen – auch vom Moped. Die Fleischbällchen im Intercontinental. Der Markt am Wat Khao Lan Thom, der erst nachmittags aufwacht. Mae Ruay Kitchen und danach Yumis Lieblings-Buddha-Strand.

Und Luna Hut – das kleine Resort, in dem Hunde nicht geduldet, sondern willkommen sind. Wo das Frühstück an Steintischen unter einem Dach stattfindet und Toast „versehentlich“ herunterfällt. Wo der Pool mir gehört, an vier Tagen die Woche, eine Stunde, alleine unter dem Himmel.

Es ist kein Paradies im wilden Sinn. Es ist ein Paradies im zivilisierten Sinn. Und manchmal ist genau das das Richtige.

Aber die Reise ist noch nicht vorbei. Noch nicht ganz.

Denn beim Frühstück im Luna Hut, an unserem letzten Morgen, sagt meine Frau:

„Müssen wir wirklich schon zurück nach Bangkok?“

Ich schaue sie an. Dann Yumi, die unter dem Steintisch döst.

„Nein,“ sage ich. „Müssen wir nicht.“

Wir beschließen: Noch ein Stopp. Noch ein paar Tage. Wir sind noch nicht bereit.

Also buchen wir spontan: Cha-Am. Nur dreißig Minuten nördlich. Ein ruhigerer Strand. Ein letztes Hotel.

Weil manchmal das Paradies noch ein paar Tage länger dauern darf.

„Wie geht es weiter? „Nächste Woche die endgültig letzte Folge Teil 2.4.“ .…. Bleib dran. Ein letztes Mal nach Bangkok. Aber vorher noch nach Cha-Am.

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